So ist es nicht verwunderlich, dass genau diese Laiendarsteller eine Fortsetzung des Dante-Projektes, das von 2017 bis 2022 stattfand und sich mit der Göttlichen Komödie befasste, anstrebten. "Und was machen wir jetzt? Wie geht es weiter?", fragten die Bürger Ravennas begierig. Ermanna Montanari und Marco Martinelli kamen dem Wunsch ihrer "Mitschauspieler" nach und starteten in diesem Jahr ein neues dreijähriges Projekt, das Cantiere Malagola, dessen erster Teil im Rahmen des Ravenna Festivals 2023 gezeigt wurde und in dessen Mittelpunkt ein nicht weniger berühmtes Werk der Weltliteratur steht: Don Quijote von Miguel Cervantes. Wer kennt nicht den abenteuerlichen "Ritter von der traurigen Gestalt", der in Begleitung seines treuen Knappen Sancho Panza Abenteuer besteht, wo es nichts zu bestehen gibt? Opfer seiner Literatursucht und seiner übersteigerten Lesefreude an Ritterromanen, hält Don Quijote Windmühlen für Giganten, Hammelherden für feindliche Armeen, Weinschläuche für Riesen, Herbergen für Schlösser und ein einfaches Bauernmädchen für seine vornehme Herrin.

So schön Cervantes' Roman auch zu lesen sein mag, ist es ein äußerst schwieriges Unterfangen die mehr als 1000 Seiten auf die Bühne zu bringen. Umso lobenswerter ist die Initiative der beiden Künstler. Schon von Anfang an spielen Montanari und Martinelli mit dem zentralen Thema des Schriftwerks, und zwar mit der Frage, was in unserer Umwelt Wirklichkeit oder Traum ist, Realität oder Ideal. Da ist als allererstes der Veranstaltungsort, der Palazzo Malagola, ein Gebäude aus dem 18. Jahrhundert in der Via di Roma 118 im Zentrum Ravennas, dessen Name sich auf eine wohlhabende bürgerliche Familie aus Modena bezieht, der der Palast gehörte bis er in den Besitz der Stadt überging. Von Außen unauffällig, beherbergt das Gebäude seit 2021 ein internationales Zentrum für Gesangstudien. Nur eine Tafel neben dem Eingangstor gibt Auskunft über die Gesangschule, geleitet von Ermanna Montanari und Enrico Pitozzi, einem Wissenschaftler und Professor an der Universität Alma Mater Studiorum in Bologna.

Schon beim Betreten des Gebäudes fällt mir die stimmige, stilvolle und einzigartige Einrichtung auf. In der Eingangshalle sitzen mehrere Frauen an Nähmaschinen und nähen – Broschüren. Auf den Papierblättern sind ihre Träume aufgezeichnet, die ganz persönlichen Träume dieser Frauen Ravennas, die an dem Projekt teilnehmen. Es handelt sich um kleine Kunsthandwerke, die vom "Chor der Träumerinnen" letztendlich an jeden Zuschauer verschenkt werden. Damit ausgerüstet, führt der Weg durch den "verzauberten Palast". In kleinen Gruppen von sieben (aus den insgesamt 50 Zuschauern) bewegen wir uns lautlos durch die verschiedenen Räume und Etagen.

Was für eine Abfolge beeindruckender Bilder! Surreale Szenen, mit viel Liebe zum Detail von Montanari zusammen mit den Bühnenbildnerinnen Elisa Gelmi, Ludovica Diomedi und Matilde Grossi entworfen. Alle Sinne werden angesprochen. Da ist zuerst einmal der penetrante Geruch des Weizenfeldes, das wir im ersten Raum durchqueren. Eine Familie, die am Tisch sitzt, isst Suppe – mit Messern; daneben stolzieren drei Hühner in einem Hühnerstall herum. Auf dem Dachboden liegt eine Meerjungfrau am Boden; in einem anderen Raum schneidet sich eine nackte Frau die Haare. Ob auf Treppen oder in den Zimmern, Stefano Riccis vielsagende Zeichnungen in Schwarz-Weiß schmücken die Wände. Träume und Albträume wechseln sich ab in diesem Labyrinth und verwandeln unsere Welt in ein intensives Erlebnis, in dem Lichter (von Luca Pagliano und Marcello Maggiori) und Klänge (von Marco Olivieri) starke Emotionen vermitteln. Ein Militärlager folgt unmittelbar dem Zimmer, in dem ein "Handwerker" die Gliedmaßen von Schaufensterpuppen zusammenzusetzen versucht. Eine Metzgerin, umgeben von stinkendem Fleisch, schwingt das Fleischerbeil. Diese siebenminütige Reise durch den Palast beginnt damit, dass Kinder Sandburgen bauen und endet mit einem älteren nackten Paar, einem Mann und einer Frau, die sich zärtlich umarmen. Ein ganzer Lebensweg! Die schmale Grenze zwischen Realität und Unwirklichkeit ist überschritten.

Hermanita und Marcus sind arme, fast mittellose Zauberer. Wir hatten sie schon im Prolog kennengelernt: Hermanita (Ermanna Montanari), die Magierin, "die Fäden verwickelt". Sie sprach uns, die auf der Straße vor dem Palast versammelten Zuschauer, vom Balkon des Palazzo Malagola an. In einer hypnotisierenden, gemischten Sprache aus Italienisch, Spanisch, Romagnol, Arabisch und Grammelot hieß sie uns "Wanderer" willkommen. Denn in Martinellis gewohnter dramaturgischer Manier ist jeder von uns ein Umherziehender, ein potenzieller Don Quijote. Schier verblüffend war Montanaris Sprach- und Stimmenvielfalt. Als sich dann das Palasttor öffnete, kam der zweite Zauberer zum Vorschein. Marcus (Marco Martinelli), der Magier "der den Fäden nachjagt" war derjenige, der uns einlud, in den verzauberten Palast einzutreten.

Und nun, nach dem kurzen Rundgang durch die Räumlichkeiten des Gebäudes, beschwören die beiden im Garten des Palastes die Geister herauf. Dementsprechend treten aus dem "Müllraum" Cervantes' archetypische Figuren ins Rampenlicht: Don Quijote, Sancho Panza und Dulcinea de Toboso. Doch es stellt sich bald heraus, dass es sich beim Trio letztendlich um Schauspieler handelt. Denn Don Quijote (interpretiert von Roberto Magnani) heißt Roberto del Castillo, Sancho Panza (gespielt von Alessandro Argnani) ist Aleandro Argnàn de Puerto Foras und Dulcinea ist Laura Ross de la Briansa (in Wahrheit Laura Redaelli). Durch die vorgeführte Sinnestäuschung sind wir, die Betrachter, in ein neues Spiel von Realität und Illusion, Geschichte und Gegenwart, eingebunden.

Auch in diesem Teil ist jeder der zum Einsatz kommenden Gegenstände gut durchdacht: An der Innenfassade des Gebäudes lehnt eine hohe rote Holzleiter. In der Mitte des Gartens befindet sich eine rote Holzplattform in Form eines Kreuzes. Gereinigt zunächst von "der Frau, der das Wirtshaus gehört", wird es zum Schauplatz der Geschichte. Episoden aus Cervantes‘ Roman werden durch zeitgenössische Bezüge unterbrochen. Wir sehen uns veranlasst, das eigene Fühlen und Denken zu hinterfragen und unsere Aufmerksamkeit auf unsere brennenden Wünsche zu richten, nach dem Vorbild des Ritters von La Mancha, Symbol des Träumers, der sich nicht mit Ungerechtigkeiten abfindet in einer Welt, die von Heuchelei und Missbrauch regiert wird.

"es fängt immer so an, mit dem Verbrennen des Papiers
am Ende brennt das Fleisch!
es beginnt mit einer Bücherverbrennung
es endet mit einer Verbrennung von Frauen, Männern, Kindern!
Entkommet! Entkommet!"