Aussehen tut sie wie der Eiserne Vorhang. Eine mit einer Flut von Zahlen beschriftete Container-ähnliche Wand trennt die Bühne vom Saal. "Da soll einer was lesen? Man kapiert rein gar nichts. Ein einziges Durcheinander", lauten auch die ersten Worte des in einem Militärkostüm davorstehenden Mannes. Die zahlreichen Medaillen auf der Jacke zeugen von seiner Tapferkeit. Er trägt hellblaue Handschuhe und eine extra dunkle Sonnenbrille. Die Ähnlichkeit mit Muammar al-Gaddafi ist auffallend. Kein Wunder, hat doch Marco Martinelli die Hauptfigur von Wassergeräusch, seinem international gefeierten Theaterstück, in Anlehnung an den libyschen Diktator geschrieben.

Es war 2008, als Autor und Regisseur Marco Martinelli und Bühnen- und Kostümbildnerin Ermanna Montanari – Gründer des Teatro delle Albe – in Mazara del Vallo, in der südlichsten Gemeinde Siziliens, die Geschichten von Verzweifelten, die ihren Traum von einem besseren Leben verwirklichen wollten, zusammengetragen haben. Fast ein Jahrzehnt später ist kaum ein Thema so aktuell wie die Tausenden im Mittelmeer ertrunkenen Bootsflüchtlinge, die tagtäglich für Schlagzeilen sorgen. Doch überrascht Wassergeräusch durch eine ungewöhnliche Dramaturgie. Denn Martinelli erzählt nicht die Ereignisse, sondern stellt die Figur eines teuflischen Generals in den Mittelpunkt, der von einem Phantom-Ministerium beauftragt ist, die Toten der Überfahrten zu katalogisieren und zu "archivieren". Es war die Besonderheit dieser Dramaturgie, die Daniel Cordova, künstlerischer Leiter des Théâtre le Manège und des Festivals au Carré, dazu bewegt hat, Martinellis brisantes Stück aufzugreifen und in das Veranstaltungsprogramm von Mons, Kulturhauptstadt Europas 2015, in einer Chorversion zu integrieren.

   So entstand eine zweiteilige Produktion, dessen symbolischer Titel, Le c(h)oeur montois de Marco Martinelli, auf ihre Herzlichkeit einerseits, andererseits aber auf ihre Originalität verweist. Denn ein aus 65 Bürgern aller Altersgruppen zusammengesetzter Chor verkörpert die Seelen der Verstorbenen. Die von 8 bis 93 Jahre alte Chormitglieder belagern im ersten Teil, einer Inszenierung von Wassergeräusch, den General. Der zweite Teil heißt Irrglaube des Glücks und ist ein fröhliches Ereignis, das die Tragödie der Bootsflüchtlinge in die utopische Welt des Wladimir Majakowski versetzt.

Einmalig ist auch das Bühnenbild. Denn im Théâtre Royal sind die Räume vertauscht: Während die Zuschauer auf einer Tribüne mitten auf der Bühne sitzen, ist der Spielraum in den großen Theatersaal versetzt worden. Über den roten Sesseln erheben sich drei Podeste, womöglich mehrere 'Inseln' im blutigen Mittelmeer. Mittig erstreckt sich eine lange Plattform, rechts und links davon zwei kleinere. "Die Produktion in verschiedenen Räumen zu schaffen, begeistert mich! Der Ort inspiriert mich. Ich spüre sofort seine Energie und hole nur noch das Hauptmerkmal des Raumes ein", erzählt Ermanna Montanari die Entstehungsgeschichte des Bühnenbildes. Zweifelsohne zählt die Ausstattung in Mons zu den gelungensten ihrer Kreationen.

Mit einer ausgefeilten Lichtregie – wofür Enrico Isola verantwortlich zeichnet – und der klug eingesetzten Livemusik wird jede Emotion verstärkt. Die grellweiße Beleuchtung der zentralen Plattform hebt die Figur des Generals hervor. Ansehnlich die Leistung des belgischen Schauspielers Karim Barras! Das von ihm an die Wände geworfene Schattenbild zeugt von seiner dämonischen Ader. Der Kontrast zu den in Schwarz gekleideten Chormitgliedern ist gewaltig. Geräuschlos irren die Seelen zwischen den roten Sitzen herum, fallen und erheben sich wie Wellen eines stürmischen Meeres (Chorleiterin Michela Marangoni). Die Interaktion des Militärs mit den 'Toten' ist gekonnt gelöst: "3389 – nicht identifiziert, 569 – nicht identifiziert, 16781 – nicht identifiziert". Die als Zahlen Verkleideten behaupten ihr Recht auf Anerkennung. Die Aufgabe des Generals ist dennoch zum Scheitern verurteilt. Schlussendlich bedecken die Opfer mit ihrer schwarzen Kleidung die zentrale Plattform. Währenddessen wiederholt der Protagonist vom Balkon des Theatersaals mit fast nicht vernehmbarer Stimme: "Ich kann nicht lesen, ich kann nicht lesen...".